Стихотворения о живописи
Эта подборка стихотворений погружает юного читателя в удивительный мир живописи, где каждое слово красочно расписывает красоту художественного творчества. Авторы исследуют глубинные связи между художником и его полотном, между цветом и формой, светом и тенью, реальностью и воображением.
Стихи про живопись оживляют портреты и пейзажи, абстрактные композиции и сцены из повседневной жизни. Они рассказывают о вечном стремлении человека к красоте и самовыражению через искусство. Здесь каждая кисть и каждый цвет открывают двери в неизведанные уголки человеческой души и воображения!
Стихи поэтов о живописи
Хоть поверить в это трудновато.
Покупал, не чуя в них души,
Кисти, краски и карандаши.
Баночка с водою. Лист бумажный.
Оживляю краску кистью влажной,
И на лист ложится полоса,
Отделив от моря небеса.
Рисовал я тигров полосатых,
Рисовал пиратов волосатых.
Труб без дыма, пушек без огня
Не было в то время у меня.
Корабли дымят. Стреляют танки…
Всё мутней, мутней водица в банке.
Не могу припомнить я, когда
Выплеснул ту воду навсегда.
Валентин Берестов
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо — палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,
Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Желтый песок, белоснежные льдины…
Все, что в душе — то на этой картине.
Молча, Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,
Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем,
Нежность любимой, улыбку ребенка —
Все написал своей кисточкой тонкой.
В это творенье вложил он всю душу,
Сердце свое беспокойное слушал.
Глянул Всевышний, слегка удивился —
На полотне целый мир уместился!
Татьяна Лаврова
в суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти, словно листья,
словно листья, словно листья к ноябрю.
Окуните ваши кисти в голубое,
по традиции забытой городской,
нарисуйте и прилежно и с любовью,
как с любовью мы проходим по Тверской.
Мостовая пусть качнется, как очнется!
Пусть начнется, что еще не началось.
Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется…
Что гадать нам: удалось — не удалось?
Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
наше лето, наше зиму и весну…
Ничего, что мы чужие. Вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.
Булат Окуджава
Меня в тетрадке вывел карандаш,
При этом обе ручки ниже ножек,
Кому такое зрелище продашь?
Все люди — письмена, а я описка,
Меня легко резинкою стереть.
Я чувствую: мое спасенье близко,
Но чтоб спастись, я должен умереть.
Семен Липкин
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы
Переносить на полотно.
Ты помнишь, как из тьмы былого,
Едва закутана в атлас,
С портрета Рокотова снова
Смотрела Струйская на нас?
Ее глаза — как два тумана,
Полуулыбка, полуплач,
Ее глаза — как два обмана,
Покрытых мглою неудач.
Соединенье двух загадок,
Полувосторг, полуиспуг,
Безумной нежности припадок,
Предвосхищенье смертных мук.
Когда потемки наступают
И приближается гроза,
Со дна души моей мерцают
Ее прекрасные глаза.
Николай Заболоцкий
Может, был он известен, но в узком кругу —
Написал на холстине портрет человека
Так, что глаз от него оторвать не могу.
Краска лупится, трещинки как паутина.
Реставратор, волнуясь, трясет головой.
Но живет и поет о бессмертье картина,
Потому что написана кистью живой.
И рождается отзвук в сердцах и на лицах,
Потому что и замысел в сердце рожден.
Неизвестный — в каталогах всех и в таблицах
Меж другими, известными, значится он.
Я стою, пораженный искусством чудесным,
Чей в веках сохранился отчетливый след.
Я бы только мечтал стать таким Неизвестным
Где-нибудь через триста-четыреста лет.
Вижу это лицо — губы, сжатые плотно,
Утомленный и все понимающий взгляд…
Пусть живут мастеров Неизвестных полотна,
Как светильники в честь Неизвестных солдат.
Константин Ваншенкин
моря и горы и леса,
и ночь, и день, где солнце светит,
бушует море иль гроза, —
корабль, как щепку, носят волны,
и тонет он в пучине вод,
иль степь, ковыль да ветер вольный,
да голубеет небосвод…
Но нет прекраснее картины
полян ромашек, васильков,
мне не нужны морей глубины,
а нарисуйте мотыльков,
стрекоз и пчел, шмелей мохнатых,
речушку, сосны и траву,
еще побольше бы пернатых,
чтоб было все, как наяву…
Творенье кисти — просто чудо,
где сердцем слышишь тишину,
навечно миг подарен людям,
и у природы мы в плену…
Тот передать всю прелесть сможет,
кто видит, слышит красоту,
ее он ощущает кожей
и отвергает суету…
Зоя Сергеева
Украсить я всегда желал свою обитель,
Чтоб суеверно им дивился посетитель,
Внимая важному сужденью знатоков.
В простом углу моем, средь медленных трудов,
Одной картины я желал быть вечно зритель,
Одной: чтоб на меня с холста, как с облаков,
Пречистая и наш божественный спаситель —
Она с величием, он с разумом в очах —
Взирали, кроткие, во славе и в лучах,
Одни, без ангелов, под пальмою Сиона.
Исполнились мои желания. Творец
Тебя мне ниспослал, тебя, моя Мадонна,
Чистейшей прелести чистейший образец.
Александр Сергеевич Пушкин
голубизну снегов, лишь заметут метели,
и желтизну берез, что разукрасит осень,
и синева небес рисунок красит очень…
В цветенье белом сад, не нужно темных красок,
рисуй тут все подряд, мир ярок и прекрасен!
И летом не искать мне нежных красок светлых,
я не хочу терять такое разноцветье!
Усядусь рисовать, палитра, кисти, краски…
Нежней тона искать, чтоб было все, как в сказке!
Зоя Сергеева
Образ, нарисованный пастелью.
Всё вокруг — пронзительная просинь,
Тающая просинь с карамелью.
Клён как крёстный, щедрый на подарки,
С небом связанный одним сияньем.
Рыжая звезда в аллею парка
Падает — загадывай желанье!
Мир не зря на всех разлит и роздан
Всею полнотою без остатка,
Влажные, заплаканные звёзды
На лету лови взахлёб в охапку.
И бегом — куда всё? — без причины,
Распугав притихших луж ватаги…
Рыжую звезду на ножке длинной
Высушат меж листиков бумаги…
Импрессионисту осень снится,
Взгляд её задумчивый и карий…
Наши пролетающие лица
Собраны в пылающий гербарий.
Юлия Лазарева
